350-летию Шадринска посвящается... «Мой город…»

Мой город на вкус, цвет, запах…
Он всегда разный.

Сейчас он серый с черными проталинами, с запахом свежести и чуть горьковатый. Нет, не горький, просто с горчинкой, как сигаретный дым.

Вся его серость щедро разбавлена, синим небом, которое выглядывает между рваными и тоже серыми облаками, как старый слой краски на деревянной обшарпанной двери.

Ночью он синий. Небо становится почти черным. Звезды на нем как маленькие дырочки в лоскуте темного бархата, которые светятся, если смотреть сквозь на свет.

Утром город серый, с контуром, нарисованным солнцем.

Бывает, что Солнце очерчивает его и по вечерам, скрываясь за серыми кирпичными скалами домов.

Алые пятна солнечного художества еще некоторое время красят край неба до тех пор, пока мой город из светлого не превратится в темно-синий.

Позже, чередой солнечных капризов город будет приобретать всё больше красок, от серого до бледно-зеленого, с яркими желтыми пятнами махровых одуванчиков. Его вкус станет слаще, тоньше… В один прекрасный день он станет белым…

Приторно пьяняще сладким на вкус и запах… Наполнится пчелиным гулом. Потом белые лепестки опадут на землю. После город захватит зеленый цвет.

Вкус его станет сочным, густым, запах колючим и едким от дыма. Так будет долго.

Потом город потеряет гармонию. Наполнится пестрыми пятнами цветов, как живых так и нарисованных на всевозможных тканях, его запах потеряется в тысячи других. В запахе духов гуляющих кокеток, в запахе горячего асфальта, в запахе бензина, в запахе дешевой выпечки, в запахе хмеля, в запахе мокрой травы, в запахе цветочной пыльцы, в запахе сигарет…Вкус его будет как перебродившее вино.

Хмельным, кислым но с каждым глотком его мало. Он пьянит, кружит голову…Время тянется чередой мутных огней и жарких сумерек. Ночи светлы как день, небо прячет свет звезд, часы врут, рассветы путаются с закатами и только по движению солнца вниз или вверх можно понять время суток. Зелень покрыта пылью. Город окутан газовым шарфом речных туманов.

Все кончается под шорох рваного занавеса. Город пахнет спелыми яблоками, холодными дождями, все более охотно ночь чертит на небе млечный путь, но все отчаянно отказываются это замечать. И только когда тяжелый запах прелой листвы лезет в ноздри, наступает похмелье.

Покорно остываешь под каплями серебра. Вокруг уже нет привычного беспорядка. Красные пожары охватили тонкие кривые ветки деревьев, город пылает золотом, с кое где сохранившимися изумрудными проседями.

Привкус кислого вина растворяется вкусом успокаивающего холодного дождя. Потом всё становится прозрачным. Наступает время тихого ожидания. Весь мир оглох. Город замер, он ждет.

Ждет когда станет серебряно-белым. Мягким. Пуховым. Лишенным вкуса и запаха, до тех пор пока не станет серым с черными проталинами, горьковатым как сигаретный дым…